Description
Dans le grenier de sa maison de Montpellier, un samedi matin, Mounir retrouve une boîte de biscuits danois. À l’intérieur : des lettres, un foulard rouge, un Polaroïd d’Halloween, une feuille de tilleul de Barcelone devenue presque diaphane.
Katherine. Vingt-deux ans, la salle des fêtes, l’Ohio. Morte un matin de septembre, à six mille kilomètres de lui. Trente-deux ans plus tôt.
Depuis le tabouret du grenier, Mounir contemple les vies qu’il n’a pas vécues : celle de Columbus qu’il aurait partagée avec Katherine, celle de State College où il aurait lu Dickinson au coin du poêle, celle de Washington où une femme joue peut-être du violoncelle. Il regarde ces existences parallèles comme on regarde par la fenêtre d’un train les maisons qu’on ne visitera jamais.
« Katherine était le rêve. Sylvie était le destin. »
Un roman sur la mémoire et le deuil silencieux, sur les plans dessinés sur des nappes à carreaux et la façon dont la vie en produit, longtemps après, des versions voisines. Et sur ce que l’on doit aux morts, et aux vivants.
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