Description
AVANT SIX HEURES
Chambre 815 de l’Hôtel Helvétie, boulevard de Magenta. Un homme mort sur la moquette, une porte fermée de l’intérieur, une plaquette d’anxiolytiques sur la table de nuit. Le parquet veut classer avant vendredi.
Le commandant Élias Vernier a deux mois avant la retraite et une seule question : pourquoi cette montre-bracelet arrêtée sur 5 h 02, quand le légiste situe la mort entre quatre et six heures du matin ? Un vieil horloger de la rue de la Folie-Méricourt lui donne la réponse en huit minutes de silence : cette montre ne s’est pas arrêtée. On l’a arrêtée. Les aiguilles ont été placées à la main.
Puis il y a une deuxième montre. 4 h 47. Puis une troisième. 5 h 26. Trois morts qui ne se connaissaient pas, trois suicides impeccables, trois heures qui ne correspondent à rien — sauf entre elles. Elles tiennent toutes dans la même fenêtre de trente-neuf minutes, juste avant l’aube.
Ce n’est pas l’heure de leur mort. C’est l’heure où l’on est venu les chercher, à huit ans, dans un foyer qui ne figure sur aucun registre départemental.
Il faudra à Vernier des archives perdues lors d’un déménagement de 2009, des factures de location de véhicules qui, elles, ont survécu à tout, et le témoignage de gens qui se taisent depuis trente-cinq ans pour comprendre que le tueur ne signe pas ses meurtres.
Il rend leur heure à ses victimes.
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